VERSOS DE NOCHE EN TRASNOCHE
Cada lado de una piedra es más áspero que otro
Pensamientos morbosos;
Todo es un lienzo
Tu piel suave y blanca se vuelve carrasposa donde
terminan las miradas y empiezan las fantasías
Los sentimientos de agonía se apoderan de mi mente,
pensando más y más cómo tenerte presente
Presente en un presente que no tiene presente donde te
encuentras sin encontrarte en un pasado uniforme
Y fantaseo los lienzos con pinceles monótonos, que
uniformemente se disparan contra blancos contornos rayados de mentes ajenas al
mañana
Cada vez que piensas las veces que piensas, es como si no
pensaras nada igual al pensar, porque al pensar en realidad no piensas sino que
te trancas una vez más.
Escritos van y escritos vienen, unos mejores, otros
peores
Pinturas ajenas a una mente propia se apoderan de mentes
obscenas
Y se retratan al borde de la muerte en cuadros grotescos
dignos de atar
En ataduras vacías repletas de nada
Llénate en mi mente, piénsame y pintarás
Pinta cuadros revoltosos, pinta mentes ajenas
Pinta musas perdidas
Pinta escritos vacíos
Pinta trancas de imaginación
Pinta noches de trasnocho
Pinta pinturas deformes
Pinta en claro lo que es negro porque el negro se vuelve
denso y a la vez intenso, sin lo claro el negro del hierro se vuelve vacío al
completo
Y si se llena sin saber cómo vaciarlo, se estará
perdiendo en más momentos
Pero nunca se sabe en cuál momento, porque los momentos
se los lleva el viento
El viento que trae una máquina sintetizadora de
alimentos, al pasar las latas vacías y llenarlas al completo
Las sellan al vacío como los pensamientos de una
ideología llena de puros cuentos
Pero no se percatan del alimento que corre por sus
estómagos vacíos y en cualquier momento va a estallar en remolinos de caca
inmunda por una indigestión de ideas de porquería y papeles arrugados en el
piso
“Piso el cigarro con los pies descalzos” me recuerda una
canción de una banda de antaño, que no es tan vieja sino de hace dos años; el
disco debut que los lanzó al estrellato
Sigo pisando el cigarro pero no siento más que un
cosquilleo. ¿Será cosa del demonio o me estaré volviendo un muerto? Escribo sin
pensar pensando lento pero rápido a la vez, no es cosa de cuento
No juega carrito como dice el dicho, la musa que inspira,
no juega carrito.
Ya lo dije una vez y dos veces, redundancias literarias
dignas de una patada, pero no importa.
La musa se está yendo del carruaje, los caballos se
detienen, las risas se escarcajen y no sienten
Escarcajen una palabra inventada para rimar la carcajada
de una risa profunda pisada
Como el cigarro del verso anterior, sólo que sin los pies
descalzos
Eso dolería mucho si no estuviera trasnochado, pero al
diablo, la musa se está yendo al carajo
Espero volver a encontrarte, musa inspirativa
Deja de llenarme los días de completa agonía cuando te
vas
Y no vuelvas más si lo que vas es a traer mierda, ayúdame
a terminar
No prosigas, si lo que vas es a continuar, déjame
terminar éste escrito una vez más
Mis manos bailan al compás sin cesar en un ritmo
turbulento del teclado, no come cuento.
Mis dedos caminan ahora, como dos pequeñas partículas
envainadas en el aire en medio de su agonía, su lentitud.
Ya se terminó el canto, se acabó el juego de carros.
Lo que queda es prender el último cigarro.
