VERSOS DE NOCHE EN TRASNOCHE | Poema N#10

VERSOS DE NOCHE EN TRASNOCHE

Cada lado de una piedra es más áspero que otro

Pensamientos morbosos;

Todo es un lienzo

Tu piel suave y blanca se vuelve carrasposa donde terminan las miradas y empiezan las fantasías

Los sentimientos de agonía se apoderan de mi mente, pensando más y más cómo tenerte presente

Presente en un presente que no tiene presente donde te encuentras sin encontrarte en un pasado uniforme

Y fantaseo los lienzos con pinceles monótonos, que uniformemente se disparan contra blancos contornos rayados de mentes ajenas al mañana

Cada vez que piensas las veces que piensas, es como si no pensaras nada igual al pensar, porque al pensar en realidad no piensas sino que te trancas una vez más.

Escritos van y escritos vienen, unos mejores, otros peores

Pinturas ajenas a una mente propia se apoderan de mentes obscenas

Y se retratan al borde de la muerte en cuadros grotescos dignos de atar

En ataduras vacías repletas de nada

Llénate en mi mente, piénsame y pintarás

Pinta cuadros revoltosos, pinta mentes ajenas

Pinta musas perdidas

Pinta escritos vacíos

Pinta trancas de imaginación

Pinta noches de trasnocho

Pinta pinturas deformes

Pinta en claro lo que es negro porque el negro se vuelve denso y a la vez intenso, sin lo claro el negro del hierro se vuelve vacío al completo

Y si se llena sin saber cómo vaciarlo, se estará perdiendo en más momentos

Pero nunca se sabe en cuál momento, porque los momentos se los lleva el viento

El viento que trae una máquina sintetizadora de alimentos, al pasar las latas vacías y llenarlas al completo

Las sellan al vacío como los pensamientos de una ideología llena de puros cuentos

Pero no se percatan del alimento que corre por sus estómagos vacíos y en cualquier momento va a estallar en remolinos de caca inmunda por una indigestión de ideas de porquería y papeles arrugados en el piso

“Piso el cigarro con los pies descalzos” me recuerda una canción de una banda de antaño, que no es tan vieja sino de hace dos años; el disco debut que los lanzó al estrellato

Sigo pisando el cigarro pero no siento más que un cosquilleo. ¿Será cosa del demonio o me estaré volviendo un muerto? Escribo sin pensar pensando lento pero rápido a la vez, no es cosa de cuento

No juega carrito como dice el dicho, la musa que inspira, no juega carrito.

Ya lo dije una vez y dos veces, redundancias literarias dignas de una patada, pero no importa.

La musa se está yendo del carruaje, los caballos se detienen, las risas se escarcajen y no sienten

Escarcajen una palabra inventada para rimar la carcajada de una risa profunda pisada

Como el cigarro del verso anterior, sólo que sin los pies descalzos

Eso dolería mucho si no estuviera trasnochado, pero al diablo, la musa se está yendo al carajo

Espero volver a encontrarte, musa inspirativa

Deja de llenarme los días de completa agonía cuando te vas

Y no vuelvas más si lo que vas es a traer mierda, ayúdame a terminar

No prosigas, si lo que vas es a continuar, déjame terminar éste escrito una vez más

Mis manos bailan al compás sin cesar en un ritmo turbulento del teclado, no come cuento.

Mis dedos caminan ahora, como dos pequeñas partículas envainadas en el aire en medio de su agonía, su lentitud.

Ya se terminó el canto, se acabó el juego de carros.

Lo que queda es prender el último cigarro.